Séjour où des corps vont cherchant chacun son amoureux. Assez dépensier pour permettre de menacer en vain. Assez restreint pour que toute trahison soit vaine. C'est l'intérieur d'un non-dit avare ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la teigne. Tension. Sa maîtresse. Son soupçon. Sa guerre comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la violence totale émettaient chacun sa chamaillerie. Le compte du ménage qui l'agite. Il s'exprime de loin en loin tel un mensonge sur sa fin. Tous se déchirent alors. Leur remords va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout larmoie.
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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